Paisaje Sub-Urbano...

...Una vez más bajé corriendo las intrincadas escaleras del metro hacia el andén. Uff, casi lo pierdo... las puertas se cerraron de golpe justo detrás mío.

Miré a mi alrededor buscando ubicarme y encontrar algún sitio libre. A cada lado del vagón había una hilera de asientos desgastados. Todos llenos.
Me apoyé en las puertas cerradas del otro lado esperando algún asiento libre. No tuve que esperar mucho, en la siguiente parada se bajaron un par de abuelos. Me senté a lado de un anciano de aspecto amable y de una mujer de mediana edad con un niño en brazos. En frente, un par de chavales adolescentes con actitudes pre-púberes se reían forzadamente de cada cosa que hablaban mientras movían de un lado a otro sus cabezas coronadas por unas gorras de visera desproporcionada. "Yo también pasé por eso", pensé; y me puse los cascos para aislarme de sus carcajadas.
Empecé a rebuscar en mi iPod intentando encontrar la melodía perfecta que me acompañaría durante el trayecto. Siempre elijo las canciones de acuerdo a mi estado de animo; en esa ocasión le dí al "play" cuando llegué a la "p" de Placebo. Las primeras notas de "every you & every me" sonaron en mi cabeza. Cerré los ojos y dejé volar mi imaginación.

Filosofía entre nubes, pintorescos decorados de papel maché. Un tren que nunca sale y otro que jamás para. Despego del suelo y navego al ras de las vías. Todo se ve pequeño e insignificante a ojos de pájaro. Pulgas que nacen, crecen, se reproducen y mueren recorren los caminos ensombrecidos. Ojo, me asomo a la vera de un lago y la imagen que me devuelve no es más alentadora. ¿Uno más u otro igual? ¿Nadie o alguien? ¿Despegar o aterrizar? Cruzar el horizonte y viajar a donde la tierra se une al cielo...

De pronto noté que alguien me estaba hablando.

-...la última parada?

-¿Perdona? -dije mientras me quitaba uno de los cascos y descendía al mundo real- no te he oído...

-Que si sabes si Plaza Castilla es la última parada- me respondió sonriendo.

-No, no es la última parada. Quedan tres paradas, creo, para Plaza Castilla... a ver..
(Me acerqué para observar un plano que había en una de las ventanas)... Sí, tres paradas.

-Ah, gracias... como verás soy nueva aquí...-dijo sin dejar de sonreír.

En ese momento me fijé en ella. Estaba ocupando el lugar que había dejado el anciano. Era un chica de aspecto alegre y despreocupado. Una melena larga y frondosa le caía paulatinamente sobre sus hombros, Tenía ciertos rasgos exóticos y ojeaba de manera inquieta el resto del vagón. No, no era la típica chica de tren.

-Vaya, ¿Hace poco que estás en Madrid?- Le pregunté mientras apagaba el iPod y enrollaba el cable de los cascos.

-Sí, me mudé hace dos días y todavía me pierdo un poco... supongo que me terminaré acostumbrando...

-Claro, además seguro que te gusta. Madrid tiene un encanto añejo que le hace muy especial... yo vivo en las afueras, pero siempre que puedo, me doy una vuelta por las calles del centro: Arenal, Gran Vía, Preciados... es genial de noche.

-Sí, eso me han dicho, tengo muchisimas cosas que visitar: el Prado, el Reina Sofía, El Palacio de Oriente...-Dijo ella con una sensación mezcla de cansancio e ilusión que se reflejaba en sus ojos.

-¿Y de donde vienes?

-Soy del sur, aunque supongo que no parece por mi acento...

-Jeje, es cierto.

"Próxima Parada: NUEVOS MINISTERIOS"

-¿Nuevos Ministerios? Aquí me bajé cuando llegué... me acuerdo porque me hizo mucha gracia el nombre...

-¿Viniste en tren? pensé que la gente ya no solía viajar en tren... parece de otra época...

-¿Pues sí! -Dijo Ella- Me encanta viajar en tren... la verdad es que es lo prefiero al avión, me deja más tiempo para leer, pensar... no se.
Me estás mirando con una cara... ¿Parezco muy rara?

-Sí, desde luego... ¡pero es genial! Yo suelo viajar mucho en tren, no es que lo prefiera al avión... pero me gusta perder el tiempo mientras miro el paisaje... me sirve para relajarme. Pero odio los horarios...

En ese momento nos quedamos mirando sin decir nada... supongo que no teníamos nada más que decir... o que la conversación seguía en pensamientos.

"Próxima Parada: SANTIAGO BERNABEU"

-¿Sabes lo que nos hace falta ahora? -le pregunté con aire decidido- ¡Un capuccino!

Me miró con cara de asombro, pero se empezó a reír.

-Vaya, me encantaría, pero creo que ya llego tarde al trabajo... -Se disculpó ella.

Una mujer mayor que acababa de ocupar uno de los asientos de los pre-púberes me miró con cara de "le doy el pésame" o "vaya... pobrecito, parecía tan majo..."

-Bueno, qué le vamos a hacer -le contesté un poco desilusionado- ¿Tienes un jefe estricto?

-No, la verdad es que yo soy la jefa... pero supongo que debo dar buen ejemplo. Jejeje.

Me sorprendió un poco su respuesta, siempre que pienso en el jefe de algo me vienen a la cabeza dos imágenes: la de un hombre mayor y canoso con mala leche o la de una mujer bastante masculina con aire de general alemán...

-Oh! que bueno... ¿y a qué te dedicas? -le pregunté con verdadera curiosidad.

-Pues llevo una revista de moda, soy la directora.

-Ops! vaya nivel... (La verdad es que a simple vista se le veía un nivel de vestuario poco acorde con la fauna que suele poblar el metro) ¿Por eso estás en Madrid?

-Sí. Yo estaba trabajando en royos de marketing en un empresa, pero siempre me gustó la idea de trabajar en una revista. Me hicieron una oferta para Madrid... ¡Y no la pude rechazar! -Dijo ella sonriendo.

"Próxima Parada: CUZCO"

-Pues tu parada es la siguiente... -le dije con cierta tristeza.

-Vaya... que pena. Me encanta las amistades que nacen de encuentros fortuítos... ¿Por qué no me das tu número y quedamos un día a tomar café?

-Genial, (arranqué un trozo de papel de un viejo señalador y le anoté mi teléfono) pero no me des el tuyo.

Ella me miró con bastante extrañeza. Supongo que empezaría a pensar en mi caracter, borde por naturaleza, y le parecía todo aún más raro.

-¿Qué?

-No, no me entiendas mal. -dije, midiendo mis palabras- Es que prefiero que tengas tú la última palabra. Si me das tu número me entrarán ganas de llamarte y no quiero que te sientas obligada.

-Bueno -respondió con perplejidad- Pues espero que nos veamos algún día... Esteban -dijo leyendo la nota.

Dobló el papelito con delicadeza y lo sumergió en la profundidad de su bolso marrón.

"Próxima Parada: PLAZA DE CASTILLA"

Recogió su bolso y su chaqueta, y se levantó para acercarse a la puerta. Antes se acercó a mí para darme dos besos.

-Nos vemos Esteban -dijo mientras me sonrojaba ambas mejillas.

-Nos vemos... Oye, ¿Sabes que no me has dicho tu nombre? -pregunté con curiosidad.

El metro empezó a pararse y la gente comenzó a abarrotar la salida.

-Que más da, -Contestó ella con una media sonrisa en la cara -sólo soy una chica del tren... -la sonrisa se hizo completa y deslumbrante.

En ese momento se abrieron las puertas y ella se convirtió en una hormiguita más entre la marabunta de gente saliendo del vagón...



---Dedicado a la chica del tren.---

Dubiquem Alherae

-Bueno, creo que se acabó la partida; yo gano.

-Mm, supongo que era lo que tenía que pasar... Y ahora que?

-Ahora te vienes conmigo, tu sitio ya no está aquí. Espero que te despidieses de todo esto...

-Supongo que uno nunca acaba de despedirse, quizás sea ese el problema.

-Tranquilo, forma parte de la historia.

Catarsis exhibicionista

Bueno, hace unos días que terminó la encuesta del blog. Creo que es el momento de analizarla:

¿Es este blog el menos leído de la red? era la pregunta que os hacía. Con 11 votos emitidos, algo así como un 200% de la gente que suele leer esto, el resultado es:

-No, sólo que no dejan comentarios (36%)
-No, es que te tienen miedo (27%)
-Ahh, es un blog?? (27%)
-Si, sin duda (9%)

Parece que la respuesta mayoritaria es que simplemente la gente no deja comentarios. Esto podría sugerir una posterior encuesta acerca de si éste es el blog menos comentado, pero sería aburrido y redundante.
Así que hay gente que lee los post y no comenta.... uff, el típico vía crucis del blogger. Para alguien que escribe un blog, es tan importante ser leído como ser comentado. Sí, parece una tontería, pero nosotros no nos damos cuenta de quién nos lee y si gusta lo que se lee, si no hay comentarios...
No cuesta nada leer un post y comentarlo, aunque sea una aparente pérdida de tiempo. Es muy satisfactorio abrir el blog y ver que hay gente que comenta lo que escribes. Es una especie de valoración de tu trabajo.
Quien escribe un blog, escribe para un público, para encontrar a gente que comparta o rechace lo que piensa. Para disfrutar observando como hay personas que se sienten conmovidas de alguna manera por lo que un hace.
Es esa "catarsis exhibicionista" la que mueve a un blogger a pasarse horas dándole vueltas a un tema para postear. Ese es su leit motiv final: El reconocimiento del público. Y la manera más directa para comprobar eso son los comentarios.

Gracias, de todas maneras, por leerme.

Os dejo con el rey camaleón... y el mayor Tom.

Space Oddity - David Bowie

Navidad? Que Navidad?

Hace frío en Madrid.
Llega el invierno y con él, el frío, el viento, las tardes cortas, las noches sin fin...

Ah, y la navidad. Esa época del año en que todos nos acordamos de todos, hay cierto aroma a castaña asada por la calle y las bombillitas lucen por las aceras.

Claro, una fiesta made in Corte Ingles no puede olvidar los regalos, las cenas y las fiestas... no puedo llegar a imaginar lo que las familias se gastan todos los años por estas fechas en cosas que, en muchos casos, no se suelen consumir.

Fechas en las que a todo el mundo le da por ser buenos y solidarios. Se ve que el frío refresca corazones y emblandece espíritus... No se, supongo que tendrá que ver con la raíz cristiana de estas festividades.
Lo cierto es que la navidad es una derivación de las fiestas paganas en honor al solsticio de invierno, pero los hijos de Jesucristo la adoptaron y rebautizaron a su gusto. Al igual que hicieron con la biblia...

En fin, no me gustan demasiado las navidades tal cuál se suelen ver en los anuncios de turrón y juguetes. Pero por suerte, en mi casa se celebran de otra forma. Sí, tendremos árbol; pero será un servidor el encargado de decorarlo y me temo que no tendrá mucho que ver con los que se ven en las pelis "made in Yankee-land". Cuando lo tenga preparado le sacaré una foto para el blog.

Por otra parte, la cena de noche-buena es pura retórica. Sí, cenamos en familia, pero la típica cristiana. Parte de mi familia vive muy lejos (al otro lado del charco) por lo que ese excedente lo rellenan genialmente amigos de mis padres que son cuasi-familia. No cenamos pavo ni cordero, sino asado, ensaladas y pasteles. No vemos los especiales de las teles (telepasión o como se llame) sino que jugamos al truco y al continente (semi-experto).
Todos nos vestimos con estilo, eso sí. Pero no hay lugar para los vestidos de gala ni para los trajes pingüino.

El día de navidad solemos comer algo ligero y no esas comilonas "encasadelaabuela"(no apetece mucho seguir cargando el estómago). Suele venir mi hermano pero no hay reunión megalítica ni galáctica.

..y qué decir de Noche-Vieja... Pues parecido a nochebuena, pero con uvas y fiesta. Si, en casa se comen las 12 uvas de rigor, pero a mi no me gustan y me dedico, desde que tengo uso de razón, a admirar cómo enormes buches engullen hasta 7 u 8 uvas a la vez, con el correspondiente atragantamiento posterior. Llamadas desde Argentina para felicitar el nuevo año, apuestas sobre cuál será el primer anuncio del año...
...Y ahí se acabó la tele y empiezan los juegos de mesa. Mi familia es fanática de siempre de los juegos de mesa y no pueden faltar en el nuevo año. No entiendo esas familias que tras las doce campanadas se sientan en el sofá como zombies mientras imágenes absurdas en movimiento les abducen. ¿Realmente hay alguien que disfrute viendo la programación televisiva de año nuevo? Lo dudo mucho...
Luego viene la fiesta de fin de año. Día perfecto para estar con todos los amigos (al menos los que no tengan mejores cosas que hacer con sus parejas...) hasta altas horas del día. Un día para quitarse los malos royos del año y desfasar y ultrafasar.

No me gusta la navidad. Me gusta mi navidad.

O Holy Night - Tracy Chapman

Viernes de Ceniza

Uff... hace mucho que no posteaba...

Viernes, expectativas? tono medio.
El otro día me encontré al alcalde republicano de Madrid por la Autónoma.
Hacía tiempo que no le veía. Como de costumbre, me entregó la octavilla de rigor en la que daba rienda suelta a sus ideas (¿Como yo?)
Es increible cómo logra, en una hoja que no llegará a mitad de folio, hablar del problema de los porteros de discoteca en España, de la falta de trabajo, de Obama... y todo con su rollo ultra-revolucionario... Me encanta! además siempre se le ve con buen humor... y por supuesto con gran dosis de locura.

En fín, estoy conmocionado. El otro día vi el final de Six Feet Under. Definitivamente la mejor serie dramática que he visto en mi vida. Y por supuesto, el final es uno de los mejores capítulos de la historia del la televisión.
Me emocionó y me hizo feliz. Un final redondo para una serie irrepetible. Os la recomiendo, desde luego.
No puedo evitar emocionarme cada vez que vuelvo a ver una y otra vez el final. Echaré de menos a la familia de sepultureros...

Y sobretodo me emocionó los últimos minutos, donde se ve el futuro de los personajes. La vida y la muerte... Imágenes preciosas bañadas con una canción fabulosa que me ha costado encontrar. Espero que os guste.

Sia |MTV Music

SIA - BREATHE ME

¿Dónde estás, Futuro?

Hoy no me apetece escribir mucho... (¿y por qué publicas un post?)

He tenido una de esas discusiones familiares acerca del futuro... ufff, el futuro.
Supongo que llega una edad en la que uno debe plantearse los próximos 10 o 15 años... pero no se... quizás no quiera agobiarme reflexionando sobre ello.
Digamos que si con veinti-algo tienes que plantearte como atarte durante 40 años, ¿Cómo sobrellevar los pequeños e inesperados momentos que nos ofrece la vida y que no podemos dejar escapar...?

En este caso, el "pero ya tienes que ir pensando en estudiar algo que te sirva para trabajar" dicho a un estudiante de filosofía significa que lo próximo en lo que me meta debe ser algo ¡ÚTIL!
Basta ya de volar... de pensar en los pajaritos. Debo descender al raso.

Pero... no se, si no tenemos esperanzas, sueños por realizar... ¿qué nos queda? Podemos llevar una vida gris y rutinaria, ganando un buen y regular sueldo, pero... no es lo que yo quiero.
Entiendo que halla gente que desee seguridad y estabilidad por encima de otras cosas, gente que estudia con el simple pretexto de encontrar un buen empleo (A.K.A. bien remunerado y/o muchas horas de trabajo). Gente que piensa en terminar la carrera, entrar a trabajar donde sea para tener dinero para casarse, tener hijos, casa, coche...
Ufff, a mi todo eso me marea un poco.

No se, ya llegará el día en que tenga que afrontar el duro día a día de la rutina post-universitaria. Ahora trabajo y estudio, pero no me siento agobiado... quizás con los años todo llegue...

Buscando en mi discoteca virtual...


Man Of the Hour (Pearl Jam, Big Fish Sountrack)

Running thoughts...

-Ando parado. ¿Como se puede andar y estar parado a la vez?

-En el vacío no hay nada. Pero si NO hay nada, entonces hay algo... ¿El qué? Nada...

Me encantan las paradojas de nuestro lenguaje. Esas pequeñas inconsistencias que sólo el lógico y el distraído pueden notar...

En fin.. lo dicho, ando parado. Normalmente ando caminando e incluso corriendo. Me encanta salir a correr. Que me dé el aire en la cara y disfrutar del aire libre. Me hace despejarme. Es como una terapia. Así que, virtualmente, me pondré a correr y así despejaré ideas.

Me quedan más de 5 horas por delante y se me hacen cuasi-interminables.
Sigo corriendo. Se acerca el fin de semana, con sus viernes de ilusión, sábados de lujuria y domingos de ceniza... Como una montaña Rusa. Maravillosos viernes en los que todos esperamos un gran disfrute después de una rutinaria semana. Los sábados de disfrute más tardío y más descansado... y los domingos??
Ay, los domingos. Día de reflexión y ritmos bajos. Yo, al menos, suelo hacer un balance de los 3 días.
El resultado últimamente es francamente mejorable... Y todo es culpa mía. No logro sacarle el jugo todo lo que podría, y luego maldecimos toda la pérdida de tiempo.

Y sigo corriendo. Y recuerdo consejos sobre cómo sobrellevar la rutina. Recuerdo aquello de atrapar cada instante como si fuese único (lo cuál, al fin y al cabo, es cierto). Recuerdo conversaciones de café en las que el tiempo no pasaba, y recuerdo lo importante que es vivenciar y no sólo vivir...

Y sigo corriendo, y recuerdo. Recuerdo... la recuerdo. Recuerdo cómo puede sentir la cercanía de una persona que era lejanía. Recuerdo conversaciones, adiciones de sentimientos, aquel tan inusual concepto de "empatía"... y no se nada de ella. Muchos otoños en flor y muchos inviernos sin nieve aplastaron todas las esperanzas... y aún así.. Yo lo intenté, luché por ello...

Acelero la carrera como si quisiese huir de mis propias memorias. No es fácil pero logro esquivarlas. Me quedo observando el paisaje de fondo. "Vaya instantánea desde aquí" pienso...
Hace frío, ¿y qué? Me gusta burlarme de lo inquebrantable, como el viento o la lluvia. Es como si no me perjudicase los contratiempos... Como si de una montaña hiciese un grano de arroz. Quiero que el espíritu de Susano me acompañe, que los dioses de la furia bailen conmigo y que el camino sea "Mi Camino".

Me empiezo a cansar. Cambio de canción, y ahora toca activarse. Busco la canción adecuada para este momento. Ahí está: "Go Your Own Way" de Fleetwood Mac. Esa canción me pone las pilas. Me enardece y me hierve la sangre. Viene al pelo. Acelero el paso, al menos hasta que mis piernas no den más. Pienso en el futuro reciente. Todo cambia de color. El "Puede que" le gana al "Seguro que no" y lo que antes era oscuro ahora es claro.
"Hagamos de toda experiencia un nuevo mundo de sentimientos y color" oí decir a alguien alguna vez.. al menos eso resuena en mi cabeza al compás de la música. "Vamos a partir el mundo" "A quemar la noche"...

Mis piernas vuelven a quejarse. Mi rodilla no da más y aligero la marcha. Ahora ya mi cabeza está revuelta. Toca relax y bajar las revoluciones. Escojo música tranquila. Algo de Portis Head vendrá bien. Una chica que corre se cruza conmigo. Me sonríe, le devuelvo la sonrisa. Vitamina para el espíritu y gota de desrutinización.

Sigo corriendo y llego a mi destino. No puedo más. Un buen ejercicio.
Estoy preparado para el fin de semana.




Pd: Para quien ha sido bueno y ha leído todo el post, le diré el destino de los bocadillos.

Resulta que jamás podre saber qué tenían dentro. Esta mañana me he enterado que mi madre los tiró ayer. Que paradójico destino para algo misterioso; sepultados como una momia egipcia... Nunca podré saber qué misterio contenían...

Oumai-Ni-Uguisu (relato para sentir)

Konnichiwa!!
Esta tarde, antes de volver a la fría sala de informática de la universidad, estaba rebuscando entre la inmensidad de libros que abarrotan la biblioteca de mis padres cuando, entre ejemplares de cuentos populares y antologías de mitos, me encuentro con un librito sobre leyendas y tradiciones japonesas.

En él se explican elementos esenciales de la historia japonesa como el origen de la bandera de Japón (...insert your blue joke...) o el simbolismo del crisantemo.

Me apetece reproducir una historia cortita preciosa que expone el simbolismo de la tradición japonesa:


Un ciruelo de los jardines imperiales murió, y el emperador sintió vivamente esta pérdida, que destruía la armonía de su parque. Ordenó, pues, que fuese sustituído por otro árbol igual. Pero, por desgracia, todas las búsquedas fueron en vano, y ya se habían agotado todas las posibilidades, cuando en la residencia de un noble caballero se descubrió un ciruelo de forma y tamaño semejantes al que había sido necesario arrancar.

Los dignatarios de la corte se dispusieron a ir en su busca, para transportarlo a los jardines del palacio.
Pero antes de que el árbol fuese arrancado de su sitio, una niña se acercó a él y colgó de una de las ramas una hojita de papel.

Cuando el ciruelo fue trasplantado, el emperador lo contempló con vivo placer: todas las reglas severas de la jardinería quedaban respetadas, pues el árbol no era ni demasiado alto ni demasiado espeso, sino perfecto.
Habiendo advertido el papel colgado de una rama, el emperador lo mandó traer.
Era una de esas tiritas en las cuáles los poetas, con diestro pincel, trazan a gusto de su inspiración las estrofas que les sugiere la vista de un vuelo de pájaros en el cielo gris o los frágiles pétalos del cerezo cuando caen como nieve perfumada.

Y he aquí la poesía que leyó el emperador:

Muy augusta
es la voluntad del emperador;
pero si el ruiseñor
viene a reclamar su habitáculo,
¿Qué podré yo contestarle?

Intrigado, el soberano mandó preguntar quién había escrito aquellas líneas. Supo así que el ciruelo había sido descubierto en la residencia de un poeta celebérrimo, el ilustre Ki-no-Surayuki, y que el autor de la poesía era la hija de este.
El emperador mandó entonces que el ciruelo fuese restituído a la joven poetisa.

"El Ciruelo y el Ruiseñor" (Cuento popular japonés)

Renovarse... o morir.

Pues sí mequetrefes. Renovarse o morir....

Mi blog se estaba quedando betusto. No en vano se concibió en 2006... hace unos meses lo renové y empezé a lavarle la cara, pintarle las uñas y ponerle una bonita corbata.
Sólo me faltaba ponerle una cabezera decente, y ahí está.
Ok, no es muy decente. Sé que la gente de diseño gráfico me va a poner por los suelos... Pero tengan en cuenta que hacía años que no manejaba photoshop. Lo iré mejorando, no se preocupen!

Para celebrar nueva cabecera (inspirada en el 7º sello de Bergman) os dejo una cancioncilla melancólica para pasar la tarde-noche bién arropado.

Enjoy it!

Pd: el próximo presidente se llamará Hussein de 2º nombre.....




Disarm (Smashing Pumkins)

Yankee-land voting!!

Hoy es un día normal... salvo que un japones que no conozco de nada me ha saludado por la calle. Eso es empezar bien la tarde!

En fin, hoy 4 de noviembre... Día de elecciones en Yankee-landia!!

En pocas horas los americanos elegirán nuevo presidente del mundo occidental. Por encima suyo: sólo Dios todopoderoso en el que confían (al menos eso dicen sus billetes de dólar..).

A elegir entre el apuesto, estilizado y popular Obama-amigo de los "superguays" Clooney, Pitt, Spike lee, Denzel Whasington, Scarlett Johanson, etc, etc; y el gamusino ciborg medio humano- prisionero de los charlies-amigo de Rambo... y de terminator! (alias Gobernador de California).

Y en esas estamos cuando precisamente me encuentro re-leyendo "El Príncipe" del incomprendido Maquiavelo. Para más inri mi edición contiene las anotaciones del mismísimo Napoleón.

Total, que el extraño Maquiavelo teorizó como ningún otro hasta entonces la mejor manera para llegar y aguantar en el poder político de un estado. ¿Y qué tiene que ver con las elecciones USA? Pues la cantidad de influencias que un filósofo de hace 500 años tiene sobre las planificaciones y técnicas políticas de hoy en día. Más aún en Estados Unidos, un país en el que sus candidatos viven más de una imagen que de un proyecto concreto de gestión estatal.

Si por algo se caracteriza la era de la posmodernidad en cuanto a teoría política se refiere, aparte de la anacronía de conceptos como izquierda o derecha, es por la importancia de la forma sobre el contenido en el mensaje político. Es mucho más importante cómo se transmite el mensaje y si este llega al gran público, que el propio mensaje en sí.
Por ello, hoy en día es mucho más crucial, sobretodo en USA, que un candidato sea ex-convatiente en Vietnam o que el otro sea de raza negra e inspire un clima de esperanza de cambio y nuevas oportunidades.

¿Por qué? Quizás, como seres humanos y sociales, necesitemos esos estímulos, esas esperanzas que hacen de nuestra vida algo más llevadero. Recuerdo perfectamente la cantidad de carteles, camisetas, pins, etc del famoso "Vote for Change" que vendían la gente humilde del Harlem. La gente negra sabe a quién votar. La pregunta es; ¿Si el candidato negro fuese el republicano (p.e. Condolezza Rice) ocurriría lo mismo?

El caso es que para el ojo europeo Obama es un candidato interesante desde muchos puntos de vista.
-Es el candidato demócrata, que en Europa equivaldría a un partido social-demócrata hiperlight. (El partido republicano sería un partido ultra-conservador)
-Es de raza negra, con lo que se constituye un paso más hacia la tolerancia. Ya queda lejos Luther King,pero ciertas intolerancias siguen muy profundas por la tierra del buffalo.
-Es joven, un aliciente más de esa representación simbólica de esperanza y futuro (esa imagen contrasta con la del arcaico y "hecho mierda" McCain).
-Es MUY inteligente y está muy bien asesorado. Nunca se sale del tiesto y nunca se le ve cansado. Su imagen es fabulosa en cuanto a merchandaising se refiere y en los comerciales acompaña su discurso con una elegante sonrisa.
-Es uno de los mejores comunicadores políticos de los últimos años, y sabe cómo emocionar a la gente.
-Es un defensor de los gastos sociales y del refuerzo educacional por parte del estado,algo muy acorde con las necesidades de la gente en época de crisis.
Además se ve favorecido por las nefastas políticas del simiesco Bush que tanto perjudican al de las patatas fritas (Ah, que no es ese McCain??).

Lo más gracioso de este análisis es que está hecho por europeos y americanos modernetes (léase costa este y costa oeste). Creo que poco importa a la América profunda la mayoría de los mensajes de Obama. Por ello está tan interesado en hacer campaña en estados como Missouri, Montana o Dakota.
Ahí se juegan las elecciones, por mucho que les pese a los intelectuales de New York o Los Ángeles.

Que gane el mejor... o el menos malo...

Pd: Me encanta la política de Obama sobre educación, esperemos que la cumpla... si gana.

..Y para amenizar la tarde....

Sigo pensando en aquellos bocadillos... ¿de Donde salieron? ¿Quién está detrás de esto? mmmm....

Pero el misterio sigue... Hoy mismo mi madre abrió el buzón y se encontró un cupón del abono transportes... de septiembre.
Pero no es el mío y nadie más en mi casa tiene abono... ¿Quién lo dejó ahí? ¿Con qué propósito?

Todo esto me resulta muy raro... me siento como el protagonista de "conspiración". Sí al principio nadie le cree, pero al final tenía razón...

A esto hay que añadir que, indagando en google, me he encontrado con una página en algún idioma extraño (rumano? esloveno?...) en la que salen los vídeos que colgué en YouTube hace semanas.
El link es este:

http://videoklipy-zdarma.info/list.php?q=meditapolis&Submit=Hledat

En fin... pensaré en ello...

Cambiando el punto, el otro día estuvimos hablando en clase de "Mito y Símbolo" (si, tenemos una asignatura con ese nombre..) sobre el trasfondo simbólico que tienes ciertas canciones para nosotros y su raíz objetiva.
Como fui el único que trajo iPod a clase ese día, el profesor me pidió reproducir alguna canción que tuviese algo de simbolismo para mí.
Así tuve la suerte de escuchar a los "Death Cab for Cutie" en medio de clase y que los demás la apreciasen. Parece que tuvo éxito, aunque luego tuviese que dar una explicación acerca de su estructura simbólica...
La canción en cuestión se llama "Soul Meets Body" y la conocí gracias a esa fabulosa serie llamada "How I Met Your Mother".
Ahí os la dejo. Espero que la disfrutéis...

el milagro de los panes y los peces

Día frío... Noche fría....

Hoy es un día de esos en los que no apetece moverse mucho... Un sofá calentito, la chimenea encendida chisporroteando chispas, una buen capítulo de How I met Your Mother o de Dexter... Y una buena compañía... Por detrás la ventana reflejando la furia del viento y la lluvia....

Pero, no puede ser. Me hallo un día más en la fría universidad pública (digo esto porque supongo que en las privadas tendrán incluso salas con sofás calientes y chimeneas encendidas...) con el único socorro de una pequeña estufa que trabaja, la pobre, más que yo.
Gente yendo y viniendo de una sala a otra. Me pregunto si no tienen nada mejor que hacer que pulular por la universidad un viernes por la tarde. Entonces me asomo por la ventana. Tiempo terrible para estar por la calle...

Y sigo a mis cosas. estudiar, ver series, películas, arreglar/estropear algún ordenador: RUTINA.
Un día cotidiano sin el menor atisbo de peculiaridad, hasta que... Ocurre. Algo que mezcla lo sencillo, lo absurdo y lo extraño; e incluso lo místico/paranormal.
Me levanto del escritorio un segundo para revisar un ordenador estropeado de una de las salas y cuando vuelvo... Ahí están: Un par de bocadillos de pavo. Dos bocadillos envueltos en papel de plástico que coronaban mi escritorio. Como si del milagro de los panes y los peces se tratará alguien había escuchado mis plegarias. Llevaba 4 horas allí y mis tripas se estaban empezando a quejar...
Miré hacia los lados buscando a su dueño o al que me estaba gastando una broma. Nadie. No hay nadie cerca.
Entonces me pregunto porqué dos bocadillos... hasta que en el halo del destino hallo la respuesta. A los 5 minutos se presenta una amiga por la sala. Le cuento lo ocurrido. No se lo puede creer, ella también tenía hambre... Cada vez es más raro. Me pregunto si vendrán a por ellos...
Pasan las horas y sigo intrigado con el tema. Se me ha quitado el hambre y a mi amiga no le hace mucha gracia comer algo que ha dejado un desconocido (influencias de los mails tipo "drogadictos se dedican a poner crack en los cromos que regalan a los niños a la salida del colegio"); así que los dejamos ahí.
Termina mi turno. Nadie ha aparecido, así que los cojo y me los meto en la mochila. Están intactos y junto a ellos, lo mejor de todo: algo extraño que contar.

Un día después los bocadillos siguen en mi nevera. Nadie se atreve a abrirlos... No se si llamar a Iker Jimenez o a los del vaticano.

Meditabundo ha muerto.

Se acabó.

Pasadas varias semanas desde que escribí el último post, el número de comentarios es...0´0.
Al principio pensaba que me daría exactamente igual la gente que entrase en el blog. Me he dado cuenta de que no es así.

Supongo que habrá gente que entre y no vea nada interesante. La mayoría ni entra.
Otros entran, leen por encima y no dejan comentarios....
Es lo de menos. El hecho es que noto que escribo para nadie. "Mi publico es el silencio y mi escenario la soledad", que dijo el poeta.

Ante un negocio que no funciona por falta de clientela, el primer paso a seguir según las guías de marqueting que jamas leeré es la investigación de mercados.
Así, empezé a bucear por blogs de diferentes clases y estilos. Unos sobre ciencia, otros sobre amor, alguno sobre sexo, economía, política... Y en ellos ví el éxito y el fracaso, porque estas magnitudes se basan, en este ámbito, en el número de personas que te leen (clientes).

Noté que los blogs más leídos o con una clientela más asídua son mayoritariamente escritos por mujeres. Además, en ellos los sentimientos juegan un papel fundamental.
Otro tercer factor inportante es el brevedad. Leer no es tarea fácil y siempre fue más sencillo leer el "Principito" que "Crimen y Castigo".

En los tres factores he fallado. Por supuesto, el primero es imposible de cumplir (aún me siento "xy"). El segundo es más sencillo, aunque con altos costos morales. Si es dificil desnudar el cuerpo, más dificil es desnudar el alma. Aún así puede que por ahí vayan los tiros.
El tercer factor creo que es el más determinante. Es una sencilla ecuación; texto largo = aburre. Texto corto = puede no aburrir.

Por ello supongo que tendré que empezar por escribir post más cortos. Menos profundos intelectualemente y más profundos sentimentalmente.

La solución:

Escribir un post cada dos o tres días con situaciones curiosas que puedan divertir a la gente. Soy una zorra más de este mundo blogero y quiero clientela. Se que es una solución facil, pero estoy harto de hablar con las paredes.
Algún día voveré a escribir sobre cosas más filosóficas, pero visto lo visto, no interesa, y para escribir algo que no le interesa a nadie, me hago monje de clausura (si es que existe).

Zaratustra se ha cansado de que no le escuchen, Zaratustra ha muerto. Larga vida al nuevo Meditápolis. Meditabundo ha muerto, y los hombres lo han matado.

80´s is not old-fashioned....

Buenos días:
Ante todo me gustaría recordar al recientemente fallecido Paul Newman. Uno de los últimos grandes del cine clásico que quedaban con vida... Descanse en paz, señor Newman.
Pd: Una sugerencia sobre su filmografía: "El Golpe", "El Buscavidas" o "El Color del Dinero".

Todos tenemos una época de la historia reciente por la que sentimos especial predilección. Los años 50, con ese cine en blanco y negro y las historias detectivescas de Chandler o Hammett; los 60, la década de la incorrección política y las luchas civiles; los 70, la época de la psicodelia y el "alternative lifestyle"; o, mi favorita, los años 80.
Pero, ¿Porqué precisamente los 80? Ciertamente nada importante para la historia ocurrió en la era que transcurre desde 1980 hasta 1989... pero, quizás sea por ello por lo que siento especial predilección por esta década: La Década Olvidada.

Este post lo escribo a raíz del movimiento de vuelta a los 80 que está surgiendo en nuestra sociedad del siglo XXI. Sólo hace falta fijarse en la moda actual para darse cuenta de la cantidad de elementos que surgen directamente de esta época y que se vuelven a llevar.

Hace pocos meses, los aficionados al basket fuimos testigos de una especie de flashback ochentero. Más de 20 años después, Los Ángeles Lakers se disputaban el anillo de la NBA contra los históricos Boston Celtics.
Recuerdo como, de pequeño, deboraba las revistas de NBA que tenía mi hermano. Revistas de mediados y finales de los 80, en las que las protagonistas eran las escuadras amarillas y verdes; los duelos entre Magic Johnson o Kareem Abdlur-Jabbar y Larry Bird o Robert Parish, entre otros.

Es sólo un síntoma más de la vuelta a los ochenta. Es la vuelta al pelo cardado y a las Nike Air Jordan (y demás zapatillas old school que tanto se pueden ver por la calle). Es la nostalgia por las vhs, el walkman, el cassette, el Cubo de Rubick...
Hay cierta añoranza en todo esto.
Pero, cuál es la explicación de toda esta revolución retro?
Lo cierto es que la moda retro o vintage siempre ha tenido un cierto sector de seguimiento. Pero en este caso, el reconocimiento va mucho más allá.
Hay gente que añora los 80 porque fue su época de juventud o niñez. Pero un inmensa mayoría era muy pequeños cuando se derrumbó el muro de Berlin, o cuando estalló la guerra del golfo.
Entonces, ¿Por qué este regreso a los 80?

Quizás, históricamente nos vemos atraídos por la época justo anterior a la que nos tocó vivir. Cierto "revival" existencial que nos hace disfrutar de los recuerdos del pasado reciente.
Es muy problable que si alguien le pregunta a una persona de unos 30 años, cuál es su época preferida responda "los 70", aunque sólo viviese los albores de esta época. (Si respondiese a tan estúpida pregunta, jeje).

En mi caso, en 1989 sólo tenía 3 años, por lo que todo lo que recuerdo de esa época es pasado no vivido directamente.

A diferencia de los 60 o 70, los 80 fueron una época de estabilidad política muy importante. Existían dos bloques antagónicos que practicaban lo que se llamó guerra fría, por la que no había enfrentamientos directos entre ellos.
Fue la década del auge y triunfo del individualismo. La gente, influída por la generación anterior, empezó a actuar con mucha más libertad y sin esa necesidad de esa revolución e inconformismo constante en eras anteriores.

Gobernaban una dama de hierro en Inglaterra, un ex-actor en Estados Unidos y un gordito con gafas en Alemania. Todos ellos, fieles defensores del sistema neo-liberal que premiaba el esfuerzo individual y la economía de mercado (tan impopular en estos días).

Todo esto fue el caldo de cultivo de una generación que estaba desprovista de herramientas con las que luchar por los derechos civiles. Lejos estaban las revueltas de mayo del 68, la guerra de Vietnam o los movimientos feministas de los 70.

Resulta atractiva esa falta de trascendentalidad en los 80. Parece como si esa generación no tuviese que demostrar nada importante para la historia de la humanidad, como si su huella en la crónica del siglo XX fuese menor.
Sin embargo, es la década con más alicientes para la nostalgia del siglo XX.

La mayoría de las películas de entonces rezumaban toques entrañables y imborrables; y dejaban a un lado mensajes proféticos e universales.
La patada de la grulla de Daniel-San al final de Karate Kid, el momento en el que Doc muestra a Marty su máquina del tiempo en un DeLorean, El: "Slooot quiere a Gordyyy" de los Goonies, la frase final que pronuncia el último replicante en "Blade Runner", las míticas escenas de baile en "Flashdance" o "Dirty Dancing", el instante mágico en el que Eliott se despide de E.T., el gran Íñigo Montoya en "La princesa Prometida"....
Todos ellos recuerdos preciosos e inolvidables con copyright ochentero...

En música; predominaron los sintetizadores en el Pop, las baladas en el Heavy, o los teclados y las baterías midi en el Rock.
Surge una movimiento anti- música disco, el estilo que había predominado en la escena musical de los 60 y 70 y que surgió del sonido motown.
Es la edad de inicio del auge del Hip-Hop en América, con bandas como Public Enemy, Run-D.M.C. o, mis favoritos, los Beastie Boys.
Grupos como A-Ha, Alphaville, The Human League, Pet Shop Boys o Tears for Fears ponen de moda el pop de sintetizadores o "synth-pop". Quizás este sea el estilo más reconocible de esta década, gracias a sus toques electrónicos y sus letras llenas de sentimiento "naive" y ritmos enérgicos.
El pop tendrá su rey y reina del momento: Michael Jackson, que triunfaba con su "Thriller" y la eterna "fashionable female" Madonna, que derrochaba erotismo adolescente con su famoso "Like a virgin" (para recordar, el diálogo sobre su significado que mantienen los protagonistas de "Reservoir Dogs").
El Rock sigue su curso con la diversidad de estilos heredados de la música de los setenta, a los que se incorporan estilos tan distintos como el Glam-Metal (canto a la ambigüedad sexual y continuación lógica de grupos como T-Rex) de Motley Crue o Europe, o el Trash-Metal de Metallica o Megadeth.

En cuanto al mundo del deporte, se suceden los boicots olímpicos de EEUU en Moscú 1980 y de la URSS en Los Ángeles 1984; consecuencias de una guerra fría que estaba llegando a su fín.
En futbol, Italia gana en el mundial de naranjito y la Argentina de Maradona gana en México ´86.
Y en basket triunfa el espectáculo made in "Lakers´ Showtime" y el basket de equipo de los Celtics de Bird.

Por otra parte, esta década tiene el terrible honor de iniciar la difusión de los casos de SIDA en occidente. Las figuras del actor Rock Hudson o el jugador de los Lakers, Magic Johnson. Vuelven al mundo en el dolor y la preocupación.

Todo esto es el caldo de cultivo de la generación posterior, que se dejará la pasta en pantalones rotos estilo "Grounge" y en los diferentes sistemas windows y Cd´s de Nirvana.

Así pues, como he tratado de mostrar, la década de los 80 traza un paréntesis entre el contestatarismo de los 60 y 70 y los movimientos alternativos y postmodernos de los 90. Es como el punto de inflexión y, a la vez, oasis de intrascendentalidad que surgió de la generación de naranjito y el Señor Miyagi.
Nunca 10 años provocaron tanto sentimiento nostalgico como el periodo que transcurre desde la celebración de los juegos de Moscú, a la caída del muro de Berlín; auge y final del imperio soviético.

Supongo que muchas cosas se me quedan en el tintero...
¿y vosotros, que recordais de esta época?

Un saludo "fetén".
Meditabundo... en su mundo.

Pd: La omisión de comentarios sobre la repercusión de los 80 en España (la movida madrileña) fue deliberada.

I Miss You New York

Hace ya días que dejé New York...
Jet lag, desfases horarios y pamplinas aeroportuarias aparte, sigo pensando en Mi Ciudad de los altos vuelos.
La city de los humos que emergen del suelo y de los edificios que hacen cosquillas a las nubes...
La gran Manzana; tan bonita y esponjosa...

Recuerdo pasar por un Times Square rodeado de espesa niebla y ajetreados peatones; Central Park con sus verdes y profundas selvas a una milla del frío asfalto. Ciudad sembrada de callejuelas temblorosas y personajes de un cuento extraño..

A la memoria se me acercan nítidas imágenes de la calle de los teatros y la ilusión, de la comedia y el terror. Variedades y tiendas franquean graciosamente Broadway desde la zona cero hasta donde mi memoria recuerda... Cuando se junta con la 7ª para crear el universo de los neones y las enormes pantallas; recuerdo Times Square... y lo recuerdo con una niebla que cubría de misterio todo ese lugar.

Las cumbres del Empire State vigilando la isla de las luces deslumbrantes y las llantas relucientes, de los puestos de "hot dog" y los taxis almibarados...
Ay, como te añoro, New York...

Hileras de lujosas limusinas se agolpan bajo el "Lincoln Center". Vestidos de Bisón y trajes de pingüino sostienen a gente de buena percha en una velada con Verdi o Puccini.

Mahtattan es enorme y diminuta; hay espacio para una cocina del infierno o para un trozo de Italia o China, pero no puede albergar la inmensidad de recuerdos que ella misma me ofrece...

Mi vista recorre las calles del viejo Harlem saludando a mis amigos del Ghetto; ese Harlem del que hablaba con tanto cariño García Lorca.
Sigue siendo báscula de esperanzas para un horizonte que imaginan de un color más propio..

Paseo por Wall Street, dónde los móviles y los portátiles bailan al son de los trajes-corbata y de los bailoteos de la bolsa.

Se hace el silencio y un rumor sordo ahoga la atmosfera de congoja... Me acerco a la Zona Cero. Representación del sufrimiento atroz y símbolo del "moving on" patrio. Calles en las que resuenan llantos vacíos y esquinas del recuerdo. Orgullo y terror a partes iguales...

Añoro las calles mojadas y las anchas aceras, con sus desfiles de hormiguitas perfectamente coordinadas pero independientes que caminan bajo el ritmo de los cláxones de los taxis...

Oh, New York, I miss you so much... echo de menos tus manzanas luminosas y cómo me hacías perder el tiempo.
Quédate donde estás y espérame; volveré a por tí... Jamás podré olvidar tus edificios que juegan a ser los más altos y se esconden de la niebla y la sombra. La fina lluvia... El largo camino...

Adiós Manhattan...cuida de tu gente... y cuida de ella también...

Dexter, o Cómo aprendí a amar al asesino!

Dexter, Dexter, Dexter....

Hoy quiero hablar de una de las mejores series de suspense de la historia de la televisión.

Y me atrevo ha emitir tan radical juicio porque esta serie se enmarca dentro de la edad de oro de las series de televisión que, por fortuna, nos está tocando vivir.

Si nuestros padres o abuelos pudieron disfrutar de la gran época dorada del cine, en la que brillaban con luz propia grandes directores como John Ford, Orson Welles, John Huston, Billy Wilder, David Lean, Alfred Hitchcock, etc. Nosotros tenemos el privilegio de estar inmersos en la gran ola de la ficción televisiva.
Gracias a cadenas americanas como HBO (Los Soprano, Six feet under), Showtime (Dexter, Weeds), ABC (Lost, Boston legal), Fox (Simpsons, Futurama) o NBC (The Office, My name is Earl) podemos disfrutar de la mayor calidad, en cuanto a ficción se refiere, de toda la historia de la televisión.

Pero de entre todas estas grandes series mencionadas, quería destacar la que para muchos es la mejor serie del 2006: Dexter.
Parece que Cuatro va a empezar a emitirla a partir de este miércoles. Sin duda es un gran acierto, aunque siempre tendrá el handicap de no verse en idioma original (la voz de Michael C. Hall, que hace de Dexter, está fatalmente doblada, al igual que pasa en "Six Feet Under") y de que el nivel intelectual del espectador medio de television en España seguramente imposibilitará su mayor difusión.
Me gustaría saber las cifras de audencia que obtiene la serie. En EEUU ha sido un éxito durante dos temporadas. En España, el país donde triunfa el producto casposo-nacional televisivo, lo tendrá más complicado.

Dexter está basada en el best-seller de Jeff Lindsay "Dark Dreaming Dexter" y narra la vida, en primera persona, de un forense experto en sangre de la policía metropolitana de Miami (los municipales, que diría un castizo). Tiene una hermana, tambíen policía, y una novia cariñosa y amable . Dexter es un tipo sencillo y cordial. Un hermano que escucha y un novio que comprende, incluso un padrastro "guay" para los hijos de su novia...
Pero detrás de esa bonita imagen social se encuentra uno de los mayores psicópatas de Miami.
Su afición no es la pesca ni jugar a los bolos, como creen sus amigos, sino coleccionar muestras de sangre conseguidas de sus víctimas, a las que escoge cuidadosamente y mediante un método casi-perfecto.

Pero no, Dexter no es un psicópata más. No profesa sentimiento alguno por nadie, pero no mata a cualquiera. Él tiene un código. Un código que le ha inculcado su padre adoptivo Harry, un antíguo policía.

Todas sus actitudes y conductas son finjidas gracias a las enseñanzas de su padre adoptivo, que consiguió enseñarle una especie de código de conducta con el que poder aliviar su pasión por la sangre y ayudar al sistema judicial cuando este no funcionase. Es un código sencillo: Dexter debe encontrar a los peores y más crueles criminales que, por alguna razón, no han sido condenados. Despues de comprobar sus crímenes, debe atraparlos y... asesinarlos.
De esta forma Dexter logra satisfacer sus instintos atrofiados más primarios y le hace un bien a la ciudad.
¿Se trata de un justiciero oscuro? (Dark defender le llaman durante la 2ª temporada) ¿una especie de superhéroe extremo? Quizás fuera la única opción que tuvo Harry para canalizar el impulso asesino de Dexter...

Esta serie es enorme por varios motivos.
Se basa en un sólido guión en el que el suspense se entrelaza con maestría con la reflexión moral del protagonista que nos llega a nosotros. Los actores principales y secundarios representan con gran calidad este colage de personajes que rodean a nuestro psicópata, un Michael C. Hall al que ya se le pudo apreciar en "Six Feet Under" con un rol completamente diferente.
Desde la malhablada hermana Debra (Jennifer Carpenter), al siempre simpático Batista (David Zayas), la terrible Teniente LaGuerta (o lagarta, según les caiga), interpretada por Lauren Velez; o el impulsivo y a la vez escéptico Doakes (Erik King); sin olvidar al bizarro Masuoka (C.S. Lee). Todos ellos compañeros de Dexter en la policía de Miami.
Siento especial predilección por la novia de Dexter, Rita, intepretada con gran dulcura por Julie Benz; y por el genial James Remar intepretando al padre de Dexter, Harry (al que sólo conocemos mediante flashbacks).

Además esta serie posee algo muy perturvador. Empatizamos de tal manera con el protagonista que, sin percatarnos, podemos incluso llegar a justificar sus acciones. ¿Qué nos pasa? ¿Por qué adoptamos esa actitud condescendiente con Dexter? ¿Acaso él haría lo mismo con nosotros?

Quizás esto sea carne de otro "asado post-izo", pero se podría analizar la causa de la actitud condescendiente que adoptamos los espectadores ante personajes televisivos tan perversos como el del propio Dexter o el de Toni Soprano de "Los Soprano", etc.

En fin, mi deseo es que la serie triunfe y que llegue al gran público. Es terrible que tenga que verse doblada, ya que se pierde todo el énfasis "actorial" original. Espero que, si gusta, la gente empieze a verla subtitulada (no saben cuánto ganarán).

Ps: No se pierdan en la segunda temporada la aparición espectacular del gran Keith Carradine.
Y disfruten de la intro, en mi opinión, una de las mejores que se ha hecho para un serie en los últimos años.

Un saludo. Despido la conexión.

Meditabundo... en su mundo.

El Hombre: El Ser que se sabe Finito

-Este es un fragmento de un trabajo que tuve que hacer sobre el tratamiento de la muerte, tanto en la filosofía como en la literatura-

Naces. Respiras por primera vez gracias a unos toques mágicos de tu primer amigo, el médico. Abres los ojos. Lloras al conocer tu nueva realidad. Conoces a tu madre, la adoras. Creces. Caminas. Juegas. Eres un ser social. Te enamoras. Haces el amor. Estudias. Trabajas. Tienes una bonita casa. Te reproduces, una bonita familia. Tu primer hijo, y el segundo. Pasan los años. Tus hijos crecen, te quieren y te odian, te vuelven a querer...

Y luego.. ¿Qué? La nada, el vacío. Pero como bien dijo aquel existencialista francés de mirada dispersa La nada es nada. No existe... pero entonces y cuando dejamos de existir.. Pues eso, dejamos de existir. No estamos. Adiós memoria, adiós recuerdos, adiós canicas, adiós peonza, adiós primera vez, adiós última vez... ¡Adiós todo!

Aún así seguimos con nuestra vida. Pero Dios ha muerto, es más, lo hemos matado nosotros que lo creamos... y sin embargo sin él no hay esperanza más allá. Una carrera en el que la meta es definitiva. Además no tiene referencias, es radical... No hay más.. ¿Por qué es tan difícil de asumir? Quizás porque se acaba todo... lo bueno y lo malo, lo fabuloso y lo angustiante, lo frío y lo muy caliente... todo.

Quizás una serie de autores; filósofos, literatos, poetas, vividores... nos ayuden a sobrellevar con una u otra solución esta carga existencial. Desde el fuerte Nietzsche hasta el contradictorio Unamuno. Desde el seguro Heidegger al dubitativo Tolstoi. Todos intentan dar una salida a este peso. Unos quieren que miremos de cara a la muerte, y por tanto, a la vida. A otros se les hace más difícil esta angustia y buscan otras salidas metafísicas o religiosas.

“This is the end, my only friend, this is the end” que cantaban The Doors en su particular versión del mito edípico. Pero, unas u otras soluciones, ¿Realmente nos tranquilizan? Desde luego al Mersault de Camus no, en cambio al angustiado de Ivan Ilich, que se refugia en la esperanza post-morten, puede que sí.

¿Que nos pasa? ¿No podemos vivir simplemente con lo que nos da la vida?

En “El Séptimo sello” de Ingmar Bergman, el emperador de los existencialistas cinematográficos, tenemos la propuesta de su protagonista Antonio Block. Él cree creer pero no puede creer en un más allá. Pero no rechaza la fé como esperanza porque sino “la vida no tiene sentido”. El protagonista quiere entender y abrazar el racionalismo, sin embargo sigue creyendo. ¿Por qué? Porque nadie puede, según él, ir por la vida sabiendo que luego no hay nada.

¿Entonces nos hace falta un estímulo metafísico para actuar? Dios no sería más que la imagen de la salvación y del perdurar en nuestro propio ser, ciertamente como también lo entiende Unamuno.

¿Y qué nos dice al respecto Zaratustra, el embajador de la vida con v mayúscula? Por supuesto rechaza estas salidas “fáciles”. Nietszche aboga por disfrutar de la vida sabiendo que es finita y que no hay más. Pero es más que disfrutarla; es gozarla, agarrarla por los cuernos, morderla y saborearla hasta el fondo.

¿Y el tratamiento de este tema en otras obras menos “filosóficas” (al menos aparentemente)?

En uno sus cuentos más estremecedores, “Siete Plantas”, Dino Buzzati nos narra la historia de abatimiento de un hombre, Giuseppe Corte, que se interna en un hospital en el que los enfermos se dividen, según su gravedad, en 7 plantas. En la 7ª están los más leves y en la 1ª los moribundos. Ante la extrema levedad de su enfermedad, Corte es trasladado a la séptima planta. Pero a través de confusiones y “casualidades” el protagonista va descendiendo de nivel, a medida que su fuerza moral se va derrumbando. Aunque al principio Corte es reacio a su traslado progresivo hacia las plantas inferiores, su abatimiento hace mella en él hasta que se percata de su cercano final y de lo terriblemente corta que es la vida.

El tratamiento que se hace de la muerte en “El extranjero” de Albert Camus es diametralmente distinto.

Escrita en 1942, año de la publicación de su gran obra ensayística de tono existencial: “El mito de Sísifo”, “El extranjero” narra la historia de Mersault, un francés como cualquier otro. Un ciudadano anónimo que se torna en singular protagonista de la novela. A través de él Camus nos habla de existencialismo y cotidianeidad. Como buen ejemplo de opuesto al Dasein, Mersault tiene una vida tranquila y sosegada. Muy aburrida si la vemos con ojos nietzscheanos. Pero en el momento en el que comete un asesinato y es codeando (cercana en absurdez a “El Proceso” de Kafka), el protagonista siente el peso del desperdicio que ha sido su vida hasta entonces. Uno más, eso es lo que ha sido. Nota como no ha tomado a la vida por los cuernos y lo poco que la ha aprovechado. Ya decía entristecido, Heidegger, que la radicalidad irreferente de la vida sólo la notaba el sujeto cotidiano cuando se encontraba cercana. Es el caso de Mersault o el de Iván Ilich.

Tantos autores, filósofos, poetas, e incluso cineastas han intentado responder a la angustia que, inevitablemente, produce el hecho de nuestro final... sin embargo, ¿Qué es todo esto? ¿Meras soluciones ad hoc? ¿Podemos realmente consolarnos sobre nuestra temporalidad aprendiendo de las enseñanzas de Zaratustra o del buen hacer del Dasein como “ser vuelto hacia el fin”?

Quizás la alternativa atemporal nos angustie menos. Así, la actitud de Iván Ilich al abrazar un último intento de “vida más allá” sea la más confortable; o la de Antonio Block, que no puede dejar de pensar en una inmortalidad como modo de dar sentido a la vida...

¿Pero... es así? A mi modo de ver ambos son buenos intentos para poder afrontar esta angustia existencial. El problema que tenemos, como seres que nos sabemos finitos, es que somos conscientes de que algún día no estaremos en esta vida... ¿O sí? Quizás en los recuerdos de los demás... Pero, ¿Eso nos sirve?, es decir, ¿Nos hará sentir mejor cuando estemos en el lecho de muerte?

...Demasiadas preguntas para tan poca vida....

"The Spirit" o el justiciero de Central City

Buenas a todos, Meditabunderos.
Lo primero, siento haber tardado casi dos años en volver a escribir en Meditápolis. Diversas circunstancias me hicieron dejar abandonado el blog durante tanto tiempo.

Entre toda la jauría de películas que se van a estrenar proximamente sobre adaptaciones de comic destacan títulos de la marvel como "Ironman" (sí, todavía quedaba algun marvelhéroe suelto...) protagonizada por Robet Downey Jr. o la enésima versión del "Increible Hulk", esta vez caracterizado por un hipervitaminado Edward Norton. Los fans de Guillermo del Toro podrán deleitarse con la segunda parte de la adaptación a la gran pantalla del comic de Mike Mignola, "Hellboy"; y los seguidores de las aventuras de "Tintín" esperamos con impaciencia su trilogía prevista por los maestros Peter Jackson y Steven Spielberg para 2009 o 2010. Y, por supesto, no faltan las propuestas para la pantalla grande de mangas clásicos como "Akira" o "Bola de Dragón".

Pero de entre todas las propuestas para los próximos años, me gustaría resaltar la más esperada por mí; a saber, la adaptación por parte de Frank Miller del comic "The Spirit" del maestro Will Esiner.
Para la mayoría de los espectadores que sufran el bombardeo mediático y mercadotécnico que se prepara para promocionar la película se tratará, simplemente, de la nueva película de Scarlett Johansson o de Eva Mendes. El público español lo verá como la nueva oportunidad de Paz Vega para triunfar en Hollywood. Otros convendrán en alabarla como la nueva creación del admirado Frank Miller.

Pero esto no es lo importante para mí. Lo principal en los, por seguro, espectaculares títulos de credito será el momento en que reflejen aquello de: Basado en el comic "The Spirit" de Will Eisner...
No creo que seamos muchos los que en este país estemos deseando con cierta inquietud el estreno de "The Spirit", que significa el primer trabajo de Frank Miller en la dirección.
Me parece bastante acertado el hecho de que él mismo lo quiera llevar a cabo. Él era uno de los más queridos discípulos de Will Eisner. En cierto sentido creo, y deseo, que el respeto artístico hacia su maestro hará mantener, valga la redundancia, el espíritu de Spirit.

"The Spirit" fue el mayor éxito del Maestro del Arte Secuencial, Will Esiner.
Nacido en Nueva York en 1917, Esiner comienza a estudiar en el New York Art Student´s League donde adquiere el rápido manejo del lapiz en ámbitos como la anatomía humana, la perspectiva y el dibujo de exteriores.
Despues de terminar sus estudios artísticos comienza a trabajar en la sección de publicidad de un periódico local mientras crea sus primeras historias. Desde un primer momento se ve influido por el arte de Foster o de Caniff y por las historias de Segar (Popeye) o Herriman. Este mestizaje de influencias constituirán el "leitmotiv" de su estilo narrativo, con historias plagadas de realismo y humor negro.
En 1940 crea "The Spirit". Al principio como un suplemento de un diario neoyorkino y convirtiéndose, poco después y gracias a su rápido éxito, en comic-book (novela gráfica) e incluso inaugurando la moda del merchandaising de figuras, juguetes, etc.
Durante segunda guerra mundial, el soldado reclutado Esiner se ve obligado a dejar sus historias en manos de dibujantes como Lou Fine o Jack Kirby ("Spiderman") que lograrán un gran éxito en el futuro.
En 1945, al finalizar la guerra, Eisner retoma las aventuras del justiciero de Central city. Durante este periodo se llevarán a cabo las mejores historias. Su final data de 1952, año en el que el autor decide dar paso a otro tipo de historias, previendo un posible agotamiento en la trama.
Sólo durante los 60 volvió a escribir historias para su personaje estrella, más como homenaje que como un verdadero intento de retomar sus aventuras de forma continuada.

"The Spirit" es la historia de un criminólogo de la policía de Central City, Denny Colt, que es dado por muerto y enterrado tras recibir los disparos de un desquiciado megalómano llamado Doctor Cobra. Al poco tiempo despierta y decide manetener su identidad en secreto, pasándose a denominar "Spirit". Su único cómplice es su antiguo jefe, el comisario Dolan, que le ayuda a instalarse en su nuevo refugio; el cementerio de Wildwood.
Las mujeres tiene un gran protagonismo en las historias de Spirit. Desde su gran amor, la hija del comsiario Dolan, Ellen; hasta las temibles "femmes fatales": P´Gell, Sand Saref, Plaster of Paris, etc. todas ellas con un gran componente erótico y sensual que el autor explota de manera habitual.
Los enemigos pasarán de ser los clásicos antagonistas de los comic-books de la época en las primeras aventuras, a gente más mundana y realista en aventuras posteriores. Atracadores de bancos, traficantes, falsificadores, etc componen un siniestro "collage" arquetípico en la literatura negra de la época. De entre toda la jauría de enemigos de Spirit destaca el más temible de todos: Octopus.
Se trata de un archicriminal que utilizará todos los metodos posibles para librarse de las garras de Spirit y que no dudará en morir antes de descubrir su rostro oculto. Siempre en penumbra o disfrazado, logrará zafarse de Spirit una y otra vez. Su único rastro son un par de guantes oscuros con tres rayas claras.
Todos estos personajes y tantos otros que transitan por las calles de Central City conforman un tapiz espléndido en el que se enmarca toda la corriente de novelas policíacas de los años 40 y 50 de autores como Raymond Chandler o Dashiel Hammett.

El trabajo de Esiner en cada viñeta no tiene nada que envidiar al trabajo de grandes maestros de la secuencia en el cine de esta época como Fritz Lang, Orson Welles, John Huston o Howard Hawks.
Por esto mismo es ciertamente inexplicable el ostracismo que ha sufrido el comic por parte de la industria del cine durante más de 60 años
En este sentido recuerdo leer en páginas de la revista de Spirit de NORMA Editorial como uno de sus redactores habituales narraba, en una entrevista al protagonista de las aventuras, la desesperación del propio Spirit ante el auge de la adaptación al cine de novelas policíacas frente al poco interés de las productoras ante una posible adaptación de sus aventuras.
Con este grito de desesperación, toque paródico incluido, Will Esiner pretendía llamar la atención sobre las enormes posibilidades con las que contaba el llevar a la gran pantalla las historias del justiciero de Central city. Y es que las perspectivas, los planos contrapicados o las tomas subjetivas con las que Eisner dotaba a cada una de sus viñetas hubieran sido un espléndido ejercicio de "story-board" para cualquier obra de cine negro.

Will Esiner murió en 2005 con la esperanza de que algún día se hiciese realidad su deseo de convertir a Spirit en estrella cinematográfica.
Dos años después y sólo gracias a la posterior fama de su más ínclito discípulo, Frank Miller, se ha logrado. Esto puede haber sido posible, por un lado gracias al empeño del propio Miller por hacer realidad los deseos de su maestro y, por el otro, gracias a la ola de adaptaciones de comics que se están realizando durante los que llevamos de siglo.

Sólo deseo que después de tanta espera el señor Miller logre reflejar, con fidelidad, la esencia y el estilo del comic.

Sin Otro particular, despido la conexión.
Meditabundo.... En su mundo.